LA PROPHéTIE DU VENT

La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis appelées à son bureau, il traçait d’un acte franc les caractères sur le feuille de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis plusieurs semaines, une évènement étrange hantait son poste : tout matin, tandis que personne n’était e

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient nuage à miette, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs vers l’attendaie